Cicatriz

....De nuevo vendría ese maldito zumbido. La mosca silbadora otra vez con sus huellitas de elefante que lo único que hacen es dejar esos míseros rastros en todas partes, esa mugre que ya ni nombre tiene.
....De nuevo el tecladeo denso del piano pisado por las moscas, ¡ésas rebeldes! Huella y marca; y voz que sólo vuelve para recordarme que nadie puede ocupar el lugar de las cicatrices.

Yo, el supremo. (Fragmento II)

Todos se calman pensando que son un solo individuo. Difícil ser constantemente el mismo hombre. Lo mismo no es siempre lo mismo. Yo no soy siempre Yo. El único que no cambia es Él. Se sostiene en lo invariable. Está ahí en el estado de los seres superlunares. Si cierro los ojos, continúo viéndolo repetido al infinito en los anillos del espejo cóncavo (…) Sólo El permanece sin perder un ápice de su forma, de su dimensión; más vale creciendo-acreciéndose de sí propio.

Augusto Roa Bastos.

Poética.

La poesía es una muñeca a cuerda
que apenas camina porque le falta una pierna
pero que todavía puede llegar a su casa
(con un par de muletas)
y darse el lujo de comer y
escupir pedazos recortados,
los que no nos gustan,
esas cáscaras vacías.

Ella vuelve de madrugada
con las manos vacías,
y mis dedos, a la misma hora,
llueven tinta nula
como un constante rocío sobre las teclas:
así surge otra con sus días,
sus fragmentos de piel de plástico,
sus elegancias y nada más
.....................................[los dedos sangran cada vez mas fuerte
en el roce con el plástico]

La poesía es una muñeca caprichosa
que no sólo ya ha dejado de comer
sino que ahora se le dio por tirar las muletas
y arrancarse la cuerda y caminar renga
por esas calles de noche;

expuesta al maltrato y al manoseo

la poesía se ha emputecido y
anda por todas partes

abriendo braguetas,

y para el caso, vuelve cansada –y sin acompañante-
sin un centavo
y con las rodillas gastadas.

La poesía es una muñeca

y como tal -salvo raras excepciones-
logra decir algo.

Agustín Barovero,

María José Imperial P.