Deciudadesyotrascosas

Retrato -color, B&N-

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Wed, 23 Dec 2009 20:19:00 +0000

Están cayendo objetos de la noche

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Tue, 15 Dec 2009 21:04:00 +0000

Están cayendo objetos de la noche
cae un color rodante
un
ojo
con los nervios desprendidos

cae una lengua amoratada
retorciéndose

está cayendo un tacto
en un cristal reblandecido

cae una oreja
y se enreda en la caligrafía de un pentagrama

Están cayendo cosas de la noche
las arroja un muerto
que no sabe qué hacer ya
con su voz
a punto de caerse.

Máximo Cerdio

La línea.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Sun, 06 Dec 2009 18:08:00 +0000

......Yo de chica dibujé líneas sobre el piso del cuarto, en la pared de la cocina, en los bancos de la escuela.

......Una vez quise escapar de casa, pero en la esquina me detuvo un auto. Manejaba un tipo con unos bigotes que me parecieron serios, después descubrí que ningún bigote era serio. Mi mamá abrió la ventanilla de acompañante y me dijo “te pasaste de la raya”. Esa fue la primera vez que escuché que había una raya, fui irónica sin quererlo y pregunté dónde estaba la raya. De vuelta en casa cumplí mi penitencia, culpa, vergüenza, comida fría. Pensé mucho en lo que significaba pasar una raya pregunté si habría retorno y me dijo que no. Tuve sueños raros: mamá y mis hermanos me saludan desde la vereda de enfrente, yo quiero levantar la mano y no puedo. El hombre del bigote camina por la calle entre los autos, se detiene en un semáforo, me mira y los mira, pero se va con ellos.
......Luis, el del bigote, no era serio, por eso visitaba a mamá por las noches. Andaba todo el día rondando y ella, más contenta que nunca, saludaba a los vecinos en la calle. Encantada de estar en boca de todos, encantada de que la señalaran. Yo, en cambio, hundía los ojos en su brazo y le apoyaba los dientes con ganas de morderla.
......Una tarde mamá llegó a casa con un vestido verde, lleno de botones que formaban filas. El vestido le quedaba horrible. Yo no se lo dije, a ver si el bigotudo se asustaba. Pero no, era como si se hubiesen enamorado. Esa misma noche mamá estrenó el vestido, se puso sus zapatos rojos, parecía un árbol de navidad. Cenamos los cuatro, Ariel, Lili, mamá y yo. Sonó el timbre, mamá se paró y salió corriendo a la puerta. Entró él con una nena de la mano. Como una pesadilla, mamá nos presentó a Marta, la hija de Luis. Pegué un grito que retumbo en el techo “te pasaste de la raya, mamá”, me metí en el cuarto y golpeé la puerta. Marta lloró en mi sillón. Lili me contó que mamá quiso acariciarle ese pelo de alambre, pero los dedos se le enredaron y Marta le dijo “me hacés doler, bruta.
......Yo caminaba por la vereda y él me miraba desde un coche blanco. Los dos nos quedamos mudos, lloramos. Papá no se bajó del auto. Pegué mis ojos al vidrio, apoyé las manos sobre la ventanilla y él las suyas. Después sacó de su bolsillo el bigote de Luis. Qué alegría.

Rosa Lesca
“La línea” en Día del padre.

¡Hay bondi!

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Sat, 28 Nov 2009 14:12:00 +0000

Testimonios de un boleto capicúa (parte I)

A Gustavo Luttheral

......“He visto a Dios y lo he perdido en el camino, he visto el no-amor y el des-olvido, he vuelto del infierno enloquecido, he ganado en la miseria. Para Igea´s he escrito y he vivido en la periferia”.
......Al parecer, Vergara dejó su cargo en Igea´s luego de no poder definir inconvenientes económicos con la firma. Decía Mariano: “Desde que escribo aquí no he recibido ni cinco centavos partidos por la mitad”. A esto respondió Ignacio Milano, editor: “el tendría que pagarnos a nosotros, mita’ por brindarle un espacio para comunicarse y dar a conocer su obra, mitá’ por daños y perjuicios”. Luego de estas afirmaciones, no le quedó otra a Vergara que callar la boca y salir corriendo, como quien le toca el timbre a Sandro y no compró regalo.
......En medio de la conferencia, casi exclusiva (tan sólo concurrieron tres medios de prensa locales y de dudosa importancia), a un despistado, probablemente periodista, se le ocurrió preguntar el porqué de la inclusión de la periferia en su respuesta. Mientras todos los concurrentes nos sentíamos indignados por aquel desvío, Vergara se estremeció y salto de la silla, como si fuese iluminado por una musa, cualquiera que fuese. El polígrafo se detuvo unos segundos, miró al firmamento, agitó su puño como quien quiere transformar su energía mecánica en sustancia del ingenio y exclamó: ¿Alguien tiene cambio para la máquina del café?
......Luego, es decir, después de tomarse el café, dijo: “miren, aquí tomo un café en menos de quince minutos. En mi casa, en la periferia, si quiero un café tengo que hacérmelo yo. Si no he comprado, tengo que caminar quince cuadras, y si encima llovió unos días atrás, digamos, unos veinte días antes, tengo que ir patinando en el barro. Encima, si no tengo colador, debo caminar unas quince cuadras más, para no hablar del tema de los colectivos”. Cuando escuché ese indignado final, mi cara estalló de alegría, pues recordé que Vergara es uno de los grandes teóricos que existen acerca de los medios de transporte públicos, seguidor de la doctrina Luttheriana. Sabía yo que podríamos llegar a generar algo polémico a través de la continuidad del discurso colectivediano de Mariano, y le pedí al maestro que nos explicara parte de su cuerpo teórico. El chiste del polígrafo fue extremadamente obsceno. Luego, se relajó unos segundos y, no sin antes decirnos que mucho material ya había elaborado el para Igea´s y que bastaba con que concurriéramos a aquel sitio por más información, se explayó sobre el tema, cuyo contenido resumiremos a continuación...

Mariano Vergara

¿Mirones o caminantes?

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Sat, 21 Nov 2009 16:04:00 +0000

Desde el piso 110 del World Trade Center, ver Manhattan.
Bajo la bruma agitada por los vientos, la isla urbana,
mar en medio del mar, levanta los rascacielos de Wall Street,
se sumerge en Greenwich Village, eleva de nuevo sus crestas en el Midtown,
se espesa en Central Park y se aborrega, finalmente, más allá de Harlem.
(Marejada de verticales.)

La agitación está detenida, un instante, por la visión.
La masa gigantesca se inmoviliza bajo la mirada.
Se transforma en una variedad de texturas

donde coinciden los extremos de la ambición

y de la degradación, las oposiciones brutales de razas y estilos,
los contrastes entre los edificios creados ayer,
ya transformados en botes de basura,
y las irrupciones urbanas del día que cortan el espacio.

A diferencia de Roma, Nueva York nunca ha aprendido
el arte de envejecer al conjugar todos los pasados.
Su presente se inventa, hora tras hora, en el acto de desechar lo adquirido
y desafiar el porvenir.
(Ciudad hecha de lugares paroxísticos en relieves monumentales).

El espectador puede leer ahí un universo que anda de juerga.
Allí se escriben las formas arquitectónicas de la coincidatio oppositorum
en otro tiempo esbozada en miniaturas y en tejidos místicos.
Sobre esta escena de concreto, acero y cristal que un agua gélida parte entre dos océanos
(el Atlántico y el continente americano), los caracteres más grandes
del globo componen una gigantesca retórica del exceso
en el gasto y la producción

¿A qué erótica del conocimiento se liga
el éxtasis de leer un cosmos semejante? Al gozarlo violentamente,
me pregunto dónde se origina el placer de “ver el conjunto",
de dominar, de totalizar el más desmesurado de los textos humanos.

Subir a la cima del World Trade Center es separarse del dominio de la ciudad.
El cuerpo ya no está atado por las calles que lo llevan de un lado a otro
según una ley anónima; ni poseído.

El que sube allá arriba sale de la masa que lleva y mezcla en sí misma
toda identidad de autores o de espectadores.
Al estar sobre estas aguas, Icaro puede ignorar las astucias de Dédalo
en móviles laberintos sin término.

Su elevación lo transforma en mirón. Lo pone a distancia.
Transforma en un texto que se tiene delante de sí, bajo los ojos,
el mundo que hechizaba y del cual quedaba “poseído".
Permite leerlo, ser un Ojo solar, una mirada de dios.

¿Habrá que caer después en el espacio sombrío
donde circulan las muchedumbres que, visibles desde lo
alto, abajo no ven. Caída de Ícaro.

En el piso 110, un cartel, como una esfinge, plantea
un enigma al peatón transformado por un instante en visionario:
It's hard to be down when you're up

La ciudad-panorama es un simulacro “teórico" (es decir,
visual), en suma un cuadro, que tiene como condición
de posibilidad un olvido y un desconocimiento de las prácticas.

El dios mirón que crea esta ficción literaria y que, como el de Schreber,
sólo conoce cadáveres.

___________________________________

Texto en prosa: M. de Certeau: "Mirones o caminantes".

Foto: Alejandro Gulminelli: "Head up" http://unafotopordia.blogspot.com/

Enfermedad y callejón sin salida.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Fri, 13 Nov 2009 23:49:00 +0000

El poema de Baudelaire se llama “El viaje”. El poema es largo y delirante, es decir posee el delirio de la extrema lucidez, y no es éste el momento de leerlo completo. El traductor es el poeta Antonio Martínez Sarrión y sus primeros versos dicen así:

Para el niño, gustoso de mapas y grabados,
Es semejante el mundo a su curiosidad.

El poema, pues, empieza con un niño. El poema de la aventura y del horror, naturalmente, empieza en la mirada pura de un niño. Luego dice:

Un buen día partimos, la cabeza incendiada,
Repleto el corazón de rabia y amargura,
Para continuar, tal las olas, meciendo
Nuestro infinito sobre lo finito del mar:

Felices de dejar la patria infame, unos;
El horror de sus cunas, otros más; no faltando,
Astrólogos ahogados en miradas bellísimas
De una Circe tiránica, letal y perfumada.

Para no ser cambiados en bestias, se emborrachan
De cielos abrasados, de espacio y resplandor,
El hielo que les muerde, los soles que les queman,
La marca de los besos borran con lentitud.

Pero los verdaderos viajeros sólo parten
Por partir; corazones a globos semejantes
A su fatalidad jamás ellos esquivan
Y gritan “¡Adelante!” sin saber bien por qué

El viaje que emprenden los tripulantes del poema de Baudelaire en cierto modo se asemeja al viaje de los condenados. Voy a viajar, voy a perderme en territorios desconocidos, a ver qué encuentro, a ver qué pasa. Pero previamente voy a renunciar a todo. O lo que es lo mismo: para viajar de verdad los viajeros no deben tener nada que perder. El viaje, este largo y accidentado viaje del siglo XIX, se asemeja al viaje que hace el enfermo a bordo de una camilla, desde su habitación a la sala de operaciones, donde le aguardan seres con el rostro oculto debajo de pañuelos, como bandidos de la secta de los hashishin. Por cierto, las primeras estampas del viaje no rehúyen ciertas visiones paradisíacas, producto más de la voluntad o de la cultura del viajero que de la realidad

¡Asombrosos viajeros! ¡Cuántas nobles historias
Leemos en vuestros ojos profundos como el mar!
Mostradnos los estuches de tan ricas memorias

Y también dice: ¿Qué habéis visto? Y el viajero, o ese fantasma que representa a los viajeros, contesta enumerando las estaciones del infierno. El viajero de Baudelaire, evidentemente, no cree que la carne sea triste y que ya haya leído todos los libros, aunque evidentemente sabe que la carne, trofeo y joya de la entropía, es triste y más que triste, y que una vez leído un solo libro, todos los libros están leídos. El viajero de Baudelaire tiene la cabeza incendiada y el corazón repleto de rabia y amargura, es decir, probablemente se trata de un viajero radical y moderno, aunque por supuesto es alguien que razonablemente quiere salvarse, que quiere ver, pero que también quiere salvarse. El viaje, todo el poema, es como un barco o una tumultuosa caravana que se dirige directamente hacia el abismo, pero el viajero, lo intuimos en su asco, en su desesperación y en su desprecio, quiere salvarse. Lo que finalmente encuentra, como Ulises, como el tipo que viaja en una camilla y confunde el cielo raso con el abismo, es su propia imagen:

¡Saber amargo aquel que se obtiene del viaje!
Monótono y pequeño, el mundo, hoy día, ayer,
Mañana, en todo tiempo, nos lanza nuestra imagen:
¡En desiertos de tedio, un oasis de horror!

Y con ese verso, la verdad, ya tenemos más que suficiente. En medio de un desierto de aburrimiento, un oasis de horror. No hay diagnóstico más lúcido para expresar la enfermedad del hombre moderno. Para salir del aburrimiento, para escapar del punto muerto, lo único que tenemos a mano,y no tan a mano, también en esto hay que esforzarse, es el horror, es decir el mal. O vivimos como zombis, como esclavos alimentados con soma, o nos convertimos en esclavizadores, en seres malignos, como el tipo aquel que después de asesinar a su mujer y a sus tres hijos dijo, mientras sudaba a mares, que se sentía extraño, como poseído por algo desconocido, la libertad, y luego dijo que las víctimas se habían merecido lo que les pasó, aunque al cabo de unas horas, más tranquilo, dijo que nadie se merecía una muerte tan cruel y luego añadió que probablemente se había vuelto loco y les pidió a los policías que no le hicieran caso. Un oasis siempre es un oasis, sobre todo si uno sale de un desierto de aburrimiento. En un oasis uno puede beber, comer, curarse las heridas, descansar, pero si el oasis es de horror, si sólo existen oasis de horror, el viajero podrá confirmar, esta vez de forma fehaciente, que la carne es triste, que llega un día en que todos los libros están leídos y que viajar es un espejismo. Hoy, todo parece indicar que sólo existen oasis de horror o que la deriva de todo oasis es hacia el horror.

Roberto Bolaño

"Literatura + enfermedad = enfermedad"

en El gaucho insufrible

Como la huella del pájaro en el aire.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Mon, 19 Oct 2009 01:09:00 +0000

......Más de un cuarto de siglo había transcurrido sin que regresara al país de mi primer nacimiento. Con excepción de Armando, que había viajado dos veces a París, un distanciamiento ya próximo a la ausencia me separaba de mis hermanos y hermanas.
......De vez en cuando, el uno o la otra me enviaba fotografías, pero en estas instantáneas tomadas en ocasión de un acontecimiento feliz, de un cumpleaños, o de una de esas reuniones dominicales en torno a una mesa generosa, de las que ellos hacen culto, ninguno estaba solo, de modo que yo jamás había vuelto a verlos en su singularidad, cada uno semejante a sí mismo y a ningún otro, como en mi recuerdo: en esas fotos, todos cedían una parte de ellos mismos al niñito que esgrimía una cuchara goteante a quien le secaban la carita, a su vecino o al fotógrafo que los exhortaba a mirar el objetivo, y mientras prestaban un oído al gracioso de turno, ocupado en provocar la risa y mueca, todos asentían con complacencia, con ceremonia.
......Aun en lo que dura un instante, que es y ya no es, uno procura mostrarse atractivo, con el mejor aspecto; alza el mentón para estirar las mejillas, las cejas para alisar los parpados, a riesgo de convertirse en la propia caricatura y, para terminar, en un súbito reflejo sobre el cristal de la ventana, uno comprueba que el pasado no miente ni posterga la entrada de la vejez.
......Durante el tiempo que pasé con mis hermanos y hermanas, comprendí la necesidad que ellos tenían de conservar las imágenes, las huellas de una comida, de una pequeña fiesta, de un paseo: el ritual permanecía inmutable y un bello corte de pelo, o el de un vestido de antaño, los divertía, acompasaba el tiempo, preservaba los momentos dispersos, lo que desaparece o se marchita, las cosas destinadas a perdurar: y esto consolidaba su realidad, los distraía de la angustia que les provocaba el porvenir, ciertamente prefijado desde siempre y como ya acaecido.
......Porque rendían culto a la memoria y, sin saberlo, tenían el sentido de los orígenes, ellos podían recordar su vida con la ayuda de esas humildes fotografías, su alcancía común. Las fotografías irían destiñéndose, se volverían cada vez más borrosas, pero eran su caudal de poesía.

Héctor Bianciotti.

Archibald Higbie

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Sat, 10 Oct 2009 12:16:00 +0000

Te desprecié, Spoon River.
Traté de elevarme por encima de ti:
me avergonzabas. Te detestaba
como lugar de mi nacimiento.
Y allí, en Roma, entre los artistas,
hablando en italiano, hablando francés,
a veces me parecía que me había librado
de todo rastro de mi origen …

I loathed you, Spoon River. I tried to rise above you,
I was ashamed of you. I despised you

as the place of my nativity.

and there in Rome, among the artists,

speaking Italian, speaking French,

I seemed to myself at times to be free

of every trace of my origin ...

Edgar Lee Masters

Tr. J.López Pachecho

________________________________________

Foto: "Cable Car" de Alejandro Gulminelli

UFPD ® http://www.unafotopordia.blogspot.com/

Toco tu boca

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Sun, 04 Oct 2009 15:44:00 +0000

Pero el amor, esa palabra…

......Me invitas a saltar y no puedo dar el salto; me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado; para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo.
......Lo que mucha gente llama amar consiste en el elegir el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al vesre. (…) vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto.

Rayuela. Cap. 93.

Delta.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Mon, 28 Sep 2009 00:52:00 +0000

…el vuelo a vela es lo mejor que hay

Esta vez no voy a cruzar el río Bravo;
alguien me contó que el amor es un constante fluir.

Estado del tiempo.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Sat, 19 Sep 2009 01:59:00 +0000

18 de septiembre:
Cielo nublado. Probabilidad de lluvia, lloviznas y algunos chaparrones.
Vientos fuertes del sector norte.

"La escena trágica por excelencia sugiere
llanto, grito o muerte.
(...)
Con un poco de amor, todavía te deseo
Muy feliz aniversario."

Versos robados de "Circo"

Paisaje de la lluvia.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Mon, 14 Sep 2009 14:01:00 +0000

......En cada gota de lluvia mi vida fracasada llora en la naturaleza. Hay algo indefinible de mi propio desasosiego en el gota a gota, en el tam-tam-tam con que la tristeza del día revierte sobre la tierra.
......Llueve tanto, tanto. Sólo de oír llover mi alma se humedece.
......Tanto llueve que mi carne se hace liquida y acuosa alrededor de mi sensación de lluvia
......Un frío desasosegado cierne manos heladas alrededor de mi pobre corazón. Las horas grises y ⁪ se alargan, se aplanan en el tiempo; los momentos se arrastran.
......¡Cómo llueve!
......Los desagües arrojan torrentes mínimos de agua siempre súbita. Baja por mi saber que hay caños, un barullo molesto de agua en descenso. Golpea contra el vidrio, indolente, gimiendo, la lluvia; ⁪
......Una mano fría me aprieta la garganta y no me deja respirar la vida.
......¡Todo muere en mí, incluso saber que lo puedo soñar! De ningún modo físico estoy bien. Todas las blanduras en las que me reclino tienen aristas para mi alma. Todas las miradas que dirijo se oscurecen bajo el golpe de la luz empobrecida del día y mueren sin dolor.

Fernando Pessoa
Fragmento 141. Libro del desasosiego.

Île de France

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Sun, 06 Sep 2009 00:16:00 +0000

I

Dice que come con su voz de melodrama
y me mira y dice comí
y se caga de risa, con ese tono desvariado;
con ese tono de puta refinada,
una puta bien cara pero puta al fin.

Está sentada y baja la mirada,
y la alinea con el horizonte de la mesa
y me espía despacito, con miedo
y repite mange en voz baja –con tono delicado,
por supuesto-, por su puesto lo dice dos veces
(mange mange)
y se vuelve a callar.

De nuevo sus ojos clavados en mí
y engulle un bocado,
y me dice que no es feliz
y su cabeza cae sobre el plato
arriba de la mesa que es de vidrio negro
el alma de esta puta dolorida
y se ríe con la jeta cubierta de salsa

II

Repite perdones a las rodillas de su amo
para después dormirse como una muñeca
en el respaldo de la silla con el cigarrillo prendido.

La escena exige, algunas veces, el pelo suelto.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Mon, 24 Aug 2009 13:00:00 +0000

"La foto es literalmente una emanación del referente."

__________________________________

Roland Barthes, La cámara lúcida

Foto: Mariano Imperial.

http://www.flickr.com/photos/marianoimperial

Didáctica General

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Wed, 12 Aug 2009 00:38:00 +0000

Ferrocarril que roe el ramo rubiendo
y guitarrea cotorreando como correa
que corre con Raquel, riendo
borracho, como risible que rueda
perrunamente como robo terráqueo
roto, rompido y ronco, ronca
rosas rococó.

De Amalia, Mariano, Cuqui,

María José & Co

Confort.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Mon, 03 Aug 2009 00:04:00 +0000

Lo sé en el escondido lugar, profanado
A luz del candil, las alforjas, el húmero dormido
en la sinceridad de lo relativo

lo veo en el espejo de mármol, a través de los años,
como ocultamiento de luz que apagada ilumina lo inmutable
como sol que escondido en el aire vuelve de noche
como genio que perdido en el arpa vuelve a ser arpa.

A veces la turbiedad, los sofocantes olores, el sonido chillante,
el día pasado, lo innombrable, la confusión eterna del colectivo
puede ser más confortable que el perfumado asiento de un taxi
Como así también el placer del taxista que ante la textura de una calle asfaltada,
solitario, se siente único, y gime,
como una calle que ante el orgasmo producido por las ruedas de un pesado colectivo,
con su turbiedad, su lugar escondido, su húmero de diamantes, su húmedo genio excitado, sale del mármol del arpa
.............................................para hundirse en lo relativo.

___________________________________________________________________

Mariano Vergara.

Problemas de geografía personal.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Sat, 25 Jul 2009 00:42:00 +0000

ese hueco de torpe inexistencia

que a veces, gota a gota, se convierte

en desesperación...

L.G. Montero.

Cita

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Tue, 21 Jul 2009 14:46:00 +0000

......"La pasión es cuando pasa, aunque no nos damos cuenta. La pasión aumenta cuando el objeto de deseo se aleja, es así. No te sientas solo, a todos nos pasa, es una cualidad del ser humano."

1348

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Sun, 12 Jul 2009 13:16:00 +0000

........."...Y no valiendo contra ella ningún saber ni providencia humana (como la limpieza de la ciudad de muchas inmundicias ordenada por los encargados de ello y la prohibición de entrar en ella a todos los enfermos y los muchos consejos dados para conservar la salubridad) ni valiendo tampoco las humildes súplicas dirigidas a Dios por las personas devotas no una vez sino muchas ordenadas en procesiones o de otras maneras, casi al principio de la primavera del año antes dicho empezó horriblemente y en asombrosa manera a mostrar sus dolorosos efectos (…) Y para curar tal enfermedad no parecía que valiese ni aprovechase consejo de médico o virtud de medicina alguna; así, o porque la naturaleza del mal no lo sufriese o porque la ignorancia de quienes lo medicaban (de los cuales, más allá de los entendidos había proliferado grandísimamente el número tanto de hombres como de mujeres que nunca habían tenido ningún conocimiento de medicina) no supiese por qué era movido y por consiguiente no tomase el debido remedio, no solamente eran pocos los que curaban sino que casi todos antes del tercer día de la aparición de las señales antes dichas, quién antes, quién después, y la mayoría sin alguna fiebre u otro accidente, morían. Y esta pestilencia tuvo mayor fuerza porque de los que estaban enfermos de ella se abalanzaban sobre los sanos con quienes se comunicaban, no de otro modo que como hace el fuego sobre las cosas secas y engrasadas cuando se le avecinan mucho. Y más allá llegó el mal: que no solamente el hablar y el tratar con los enfermos daba a los sanos enfermedad o motivo de muerte común, sino también el tocar los paños o cualquier otra cosa que hubiera sido tocada o usada por aquellos enfermos, que parecía llevar consigo aquella tal enfermedad hasta el que tocaba. No solamente pasaba del hombre al hombre, sino lo que es mucho más (e hizo visiblemente otras muchas veces): que las cosas que habían sido del hombre, no solamente lo contaminaban con la enfermedad sino que en brevísimo espacio lo mataban. De lo cual mis ojos, como he dicho hace poco, fueron entre otras cosas testigos un día porque, estando los despojos de un pobre hombre muerto de tal enfermedad arrojados en la vía pública, y tropezando con ellos dos puercos, y como según su costumbre se agarrasen y le tirasen de las mejillas primero con el hocico y luego con los dientes, un momento más tarde, tras algunas contorsiones y como si hubieran tomado veneno, ambos a dos cayeron muertos en tierra sobre los maltratados despojos.

........¿Qué más puede decirse, dejando el campo y volviendo a la ciudad, sino que tanta y tal fue la crueldad del cielo, y tal vez en parte la de los hombres, que entre la fuerza de la pestífera enfermedad y por ser muchos enfermos mal servidos o abandonados en su necesidad por el miedo que tenían los sanos, a más de cien mil criaturas humanas, entre marzo y el julio siguiente, se tiene por cierto que dentro de los muros de Florencia les fue arrebatada la vida, que tal vez antes del accidente mortífero no se habría estimado haber dentro tantas?"

Giovanni Boccaccio.
Decamerón

Sobre una historia conocida y repetida (Canto I)

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Fri, 03 Jul 2009 15:25:00 +0000

Remedia Amoris.

Fue una idea malísima lo de volver a vernos.
No hicimos otra cosa que intercambiar insultos
y reprocharnos viejas y sórdidas historias.
Luego te fuiste, dando un sonoro portazo,
y yo me quedé solo, tan furioso y tan solo
que no supe qué hacer salvo desesperarme.
Bebí entonces. Bebí como los escritores
malditos de hace un siglo, como los marineros,
y borracho vagué por la casa desierta,
cansado de vivir, buscándote en la sombra
para echarte la culpa por haberte marchado (…)

Luís Alberto de Cuenca
en Memorabilia.

And I love the queen, he said.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Sat, 27 Jun 2009 18:41:00 +0000

Animales o roedores carroñeros en mi espalda.

Por toda mi espalda, por todos mis papeles
abajo, en la vereda, y en el subsuelo con agua
séptica
animales o roedores carroñeros quieren llevarse
a la princesa.

Mugre separando los libros y lápices rotos que
se empeñan en escribir sobre papeles pasados de tiempo
papeles tarde y tardes de tareas ya expiradas.
Y la gente que no me mira
cabezas ciegas, dirían algunos,
para otros, sin embargo, imprudentes
animales o simples roedores carroñeros pero a mis espaldas
siempre ante mi espalda.

.............................. (siete días en cartel y afuera el mundo
...............................se regala en concesión
.............................. o se vende lo más barato
...............................al precio de viditas, vidalitá,
...............................viditas de excrecencias
...............................del sistema humano

...............................¡el hombre creó la máquina
...............................y la máquina hizo la antítesis del Hombre!)

Esas cosas negras que caminan al rededor de Ella,
que crecen en cualquier rincón y que
no mueren pero a veces matan
y otras veces se cuelan en la superficie
o se cuelgan en la superficie para finalmente despegar.
La mayoría de las veces logran violar las fronteras
y piden pan y sí les dan

...............................y el hombre creó la máquina,
...............................¡y yo amo a la reina!

Mis huesos se astillan contra la cama
aplastado por el halo de su cuerpo,
y aunque me posea, intento creer
que ella es mía.

Agustín Barovero & Cia.

Caída libre.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Mon, 15 Jun 2009 23:02:00 +0000

Yo quería besarte.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Tue, 09 Jun 2009 23:13:00 +0000

Estábamos en una sala de las habitaciones favoritas de mi infancia
esa de piso embaldosado
y ventanas profundamente excavadas en el muro
esa con puerta de dos hojas
que abre de golpe sobre el enorme jazminero

(yo quería besarte
planeaba el camino mejor hasta tus labios

Pero había comprendido ya que era imposible
cuando te vi de pronto muy cerca de mí
apoyados los hombros contra la pared

entonces dije no sé qué frase
y antes de terminarla ya estaba sobre tu boca
tu permaneciste quieta
sólo tus dientes resistían en semicírculo

pero mientras mi beso premioso se cumplía
tus ojos lloraban grandes lágrimas silenciosas
que invadían lentamente tus pómulos tus mejillas
iluminaban tu cara con cambiantes reflejos plateados
y se acercaban serpenteando a la linde de nuestros labios)

el sueño continuaba después
con otras alternativas sin importancia.

César Fernandez Moreno

In absentia.

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Thu, 04 Jun 2009 00:13:00 +0000

Desde que Marie se ha ido las noches son bastante distintas.

______________________________________

El reverso y el anverso de mi cuerpo los conozco de memoria,

no basta apoyarme sobre un hombro u otro para dormir;

el peso de mi cuerpo los debilita,

los vence y quedo rendido,

sin poder conciliar el sueño

.................................................–generalmente boca arriba-.

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Desde que Marie se ha ido, he calculado

casi con precisión

cuál es la frecuencia con la que pasan los colectivos;

.............................................. -sólo los escucho-

casi siempre cada diez minutos,

aunque después de medianoche la distancia se amplía

..............................................--sólo la escucho-

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Desde que Marie no está, me dedico

-fundamentalmente- a extrañarla.

Opiniones de un payaso (*)

noreply@blogger.com (María José Imperial Pelaggio) — Sun, 31 May 2009 15:33:00 +0000

............Oscurecía ya cuando llegue a Bonn, y me forcé esta vez a no poner en marcha el piloto automático que en cinco años de viajar se ha formado en mi interior: bajar las escaleras del andén, subir las escaleras del andén, dejar maleta, sacar billete del bolsillo del abrigo, recoger maleta, entregar billete, al puesto de periódicos, comprar periódicos de la tarde, salir a la calle, llamar un taxi. Durante cinco años partí yo casi todos los dias de algún punto y llegue a cualquier otro punto, por la mañana subía y bajaba las escaleras de la estación, tomaba taxis buscaba dinero en el bolsillo de mi chaqueta para pagar al conductor, compré periódicos en el quiosco, y en algún rincón de mi conciencia disfruté la incuria minuciosamente estudiada de este piloto automático. Desde que Marie me ha abandonado para casarse con este católico, Züpner, el funcionamiento se ha hecho todavía más automático, sin perder su incuria. Para el trayecto de la estación al hotel, del hotel a la estación, hay una unidad de medida: el taxímetro. Y así dista dos marcos, tres marcos, cuatro marcos cincuenta de la estación.

..........Desde que Marie se ha ido, he perdido el ritmo alguna que otra vez, he tomado el hotel por estación, nervioso ante la conserjería he buscado mi billete o a la entrada del andén he preguntado al empleado el número de mi habitación, algo, llámesele casualidad, o lo que sea, me hizo recordar mi presión y mi situación. Soy un payaso.

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(*) Texto: Heinrich Böll: Opiniones de un payaso.
Imágenes: Mariano Imperial.